Cuento de otro mundo

Caminaban por las calles de Europa, se perdían en sus pasajes coloquiales, en el mundo desde el otro lado.

La porción de tierra imprecisa que se aleja en desvarío de la materia, del real espacio al que pertenecen.

Miraban lugares con concurrencia de gente, no cabían en carteles las letras con neón, era la vanguardia de su imprenta la que generaba ese espectaculo divino. Eran sus formas de adornos sobrios, la decoración del día celeste gris, que arrastraba la temporada de aquel año de desconcierto que habrían vivido.

Ponían los zapatos con pulso silencioso al pavimento, un pié delante de otro en alternado, avanzando por dónde no conocían rumbo, por dónde los muros se hacían cálidos de luz y frios de sombras.

Dieron la vuelta en la curva de la esquina, una a la derecha y la otra a la izquierda.

Fué cuando perdieron el foco del escenario ilustrado, cuando chocaron sus escencias abruptas en reemplazo de los cuerpos comunes de las tradicionales historias escritas. Cuando se vieron a los ojos desgastados, que casi se cerraban, dieron cuenta de la magia no explicada que rodiaba la esquina en enigma. Experimentaron el sentir reecontrado de aquellos tiempos ahora no descritos, algo en el medio decía que todo aquello sin buscarse aparcía y renacía.

Fueron por una tarde de bebidas y comidas, de sabores nuevos de los mismos alimentos arcaicos que pudieron masticar en la estación del pretérito. Caían sin verguenza en las sensaciones que regalaban más que satisfacción. Fue destino de proceso tan lento que no expresa un final.

Es el cuento que me narraste al oído la otra noche, así como lo soñamos.