Eres las hojas vivas en cada tiempo del año, y la luz que las hace ver.
Tu figura es todo lo que no entiendo, cuando callas o ries en algún lugar.
Y es inexplicable la incógnita de saber que de alguna forma piensas a veces en mi.
También es tan extraño despertar, y tener que sentir que solo ya no existes, y que soy yo quien tuvo que matarte.
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