Oh'.

Y nos desnudámos nuevamente las manos

para tocar lo impuro de lo que hacemos cada vez que estamos.

Es un secreto sin concibir el de pensarnos solo un poco.

Quizás es la eléctrica forma en la que suelo correr hasta tu pecho,

para anunciar desde cerca que somos solo amor postergado. 

Nos desnudámos nuevamente los ojos

como los vi alguna vez mojados de suplicas, con el siempre sentimiento frustrado sobre mañana.

Solemos ser el pretérito, simples mujeres destinadas por distinto y separado.

Y nos desnudamos siempre el alma, con quierer sin voluntad,  

resplandeciendo solo el deseo de que el cuento que llevamos no termine jamás.