Bolsillo Roto

Puedo escribir ahora.

Hablando de anoche y el bolsillo roto.

Cuando dormía y me encontré con su voz perdida de hace varios días,

la que guardaba en el único bolsillo que me restaba sin agujero,

el único sin parche ni desgaste, solo para ella.

Qué la cuidaba y la extrañaba.

Qué aparecía tan linda, tan dulce, apetecible al punto de querer abarcarla enteramente.

Cuando le contaba en su boca la torpeza que me provoca,

con movimientos la inutilidad en la que me inmerso,

porqué se me arranca la lógica e invierte la retórica cuando la pienso

será que nunca en efecto la tengo.

Hacía que fueran indudables las palabras qué verídicamente jamás he dicho,

los besos que nunca he dado de aquella y tal manera.

Hablar de lo in-cierto resulta más sencillo.

Es la escena con más luz dentro del camino de día color gris,

la crónica del lado agraciado, la flor qué deslumbra de color entre otras.

Volver a la realidad casi cruel, donde se tapan hasta las sombras más que negras,

se interpone más de un bardal que a penas permite desplegar los pies, saltar...

llevarnos de este lugar qué nos vió besar y separar,

 tomarnos de la cintura, hablar sin colisionar,

 invitarla como tantas veces y por primera en acierto, a vivirme ahora en un comienzo.

Tenerla como tanto lo anhelo, en desesperación de la homogeneidad de cólera y amor.

El bolsillo ya casi rompe como los otros, a cambiar los pantalones, que lo que duele se descarta.